向着梦想开花的地方（自序）
小时候，我是个爱做梦的孩子。
家里太穷了，上高中之前，我是没穿过一件新衣服的，都是哥哥姐姐淘汰下来，或是亲戚送的旧衣服，十几岁了，我还没吃过苹果，连香蕉都没看见过。每年的青黄不接季节，日常吃的小米、大碴子、高粱米，都在仓房的米囤里见了底，散发着一股股寒气，我们只好烀土豆来撑鼓饥肠辘辘的肚子。
饥饿和泪水，是我上个世纪六十年代童年的主色调。内向与自卑，也就深深烙在心底了。父亲是唯一念过初小有城镇户口吃供应粮的村里人，他嗜酒如命，每月的二十几元工资就变成了小烧，灌进了他总觉得怀才不遇的肚子里，而后把多病年迈的爷爷奶奶以及年幼的我们七兄弟姐妹，扔给一字不识的母亲。母亲只能用隔三差五的嚎啕，来抗争命运的不公。
父亲虽然“少不更事”，可他喜欢读书、看报、听书，甚至说书，他从酒壶中省下银两，把那些砖头厚的《红楼梦》《水浒传》《艳阳天》《红旗谱》以及《***选集》搬回了家，在煤油灯下默默地读,那飒飒翻动纸张声，就成了我家别样的光阴更漏……
那盏煤油灯旁，坐着我的父亲，他也在读书。有父亲陪伴，我多幸福呀。
可我觉不出幸福，因为父亲也是个监工，他时刻纠正我的片刻偷懒。他认为不好好读书，就对不起时间，对不住日子……
是呀，父亲！那书多沉重呀，捧在我的手上，就像捧着我的命运。
好书总是出现在我们人际纷纭的世界里，出现在高尚与卑微决斗的沙场上。尘世本身就是一部大书，我们一直在读。人类逃离了兽群,从高处回到低处，却泯灭不了劣性与丑恶。正好老天赐给了我们一双眼睛，一个会思索的大脑，好书的思想，就在这个节骨眼上出来扶正你，教唆你，引诱你，上天入地，只有一念之隔，向左，你就可能下地狱，向右你就可能升天堂。如此，我们就不能恣意造次，你要踏踏实实走在路上，风风火火、真真实实地走。不是完人的我们，正走向完人。不是哲人，我们就积蓄着生活的哲学，打捞经典和经验，筑起人生亮丽的风景。
爱书吧，它是人类进步的阶梯。这是高尔基说的一句话，正如《海燕》，在苍茫的大海上，高高地飞，正如苦苦求索的我们，正一步一个脚印地在书籍的肩膀上，攀缘现世的古塔，摘取星斗的灯笼，照亮前路。不必追求汗牛充栋，也不必坐拥精装与豪华。我们梦幻的学富五车，是蜜蜂釆蜜，蚂蚁搬家，是大马哈鱼年年逆流而上，摒弃生死，返回故地，将籽甩向远海。记得，在我当初读高三的教室后墙，有一巨幅对联：书山有路勤为径，学海无涯苦作舟。它在我们的背后，始终眨着冷峻的目光，像一枚枚银针，刺痛着我们，让我们不敢慢怠书籍这棵神性的树，激励我们翘起双脚，去摘永远也摘不完的仙桃。我们支付一生的光阴，奔赴这座无尽的矿藏，淘取黄金。当我们储存在生命里的黄金，不断沉淀成色和纯度，我们的伏案劳作就分蘖出一丝萤火，渐渐照亮了眼前。
父亲还会去前院的大爷家，给差不多聚集了半屯子人说书一一其实就是念古书，什么《七侠五义》《十二寡妇征西》《秦琼卖马》《岳飞传》》……高一声低一声回荡在土屋里。村里人老艳羡父亲了，父亲的形象也就高大了，走在村里腰板拔得溜直。而我借了父亲的光，偷偷看这些书，并尾随父亲去听他说书。也许就是从那时起，在我幼小的心灵深处，埋下了文字的火种。尽管那些书，我读得似懂非懂，听得迷迷糊糊，像是听老和尚念经，可还是一次次把手伸进父亲存放那些书的紫漆柜，还是扎进听书的人堆里。……
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